Jaime Rocha

13.

De novo o corpo dela sobressai
no meio das rochas e, mais tarde,
ao fundo da praia, o seu vulto
assemelha-se a uma árvore nua.

Sou eu que caminho para ti,
diz a mulher.

E a sua sombra parece agora uma
outra figura, um pedaço de barro
caído ao chão, nessa fotografia
comida pelo tempo__________

um tempo colado à árvore onde
o cão se enrosca como se ali estivesse
estado sempre um barco à espera
das ondas pequenas.


in Mulher Inclinada Com Cântaro, de Jaime Rocha, volta d' mar, 2012 

On the Road (2012) - Walter Salles

Abelard and Eloise - John Burnside

A story the Sisters would tell
for reasons of their own
to children in the slurred chorale
of puberty
and longing at first sight,
it never quite
rang true and, even now,
I half-remember
what I learned elsewhere
from vintage porn
and matinees of noir
whenever I think of them,
parted and settled in
to make the best
of distance, which is far
more beautiful
than half a century
of House & Home;
and I always suspect they’re
relieved,
when the world stalls around
their letters, ermine and bells
and decades of physick
come to a perfect
standstill,
the ink running dry
and the good task of filling the well,
or going about the room
in the honeycombed light,
more pleasing, now,
than what they thought they wanted.

Retirado daqui.

Daughn Gibson - In the Beginning

Blue Being - James Franco

There is a surface

That we all make together

And the wild man

Seems to pop through

Like a line dancer out of step

And others start complaining

That he doesn’t know the moves

And he’s stepping on everyone’s toes.

There was a man named Mike

Who called my father five times a day.

You’d hear each burdened voice of the family

Shout across the house,

Daaad, it’s Mike.

At dinner my father often explained

That Mike saw demons.

They spoke to him,

He thought they were real.

I pictured a flaming blue being

Entering the dingy room,

And sitting by Mike

On the gray sheeted bed.

In Strongest of the Litter, Hollyridge Press, 2012.

Spring Breakers - Harmony Korine

Acordar noutro lugar

        Não sei bem há quanto tempo já não escrevo nada. Ou melhor, vou escrevendo, mas sinto que não estou no caminho certo, e rapidamente fico cansado. Talvez seja esta coisa toda de tentar forçar algo de brilhante - como se isso fosse possível - e nem sequer falo de poesia ou, eventualmente, sobre um pedaço de não-ficção bem escrita. Custa avançar a passos lentos, evito todos os pequenos momentos para voltar à escrita porque sei que vou querer apagar tudo o que tinha escrito com tão boa vontade e de forma tão alegre. É sempre assim: no dia seguinte parece que acordo noutro lugar e que as palavras usadas não têm qualquer sentido. Isto não é só perfeccionismo. É outra coisa qualquer. É uma capacidade qualquer de comprometimento com a escrita que, na maior parte das vezes, parece não querer acontecer.

          Ainda no outro dia uma amiga minha dizia que os homens (alguns, note-se) são muito infantis. É normal, disse-lhe eu, falta-lhes um certo sentido de comprometimento com as coisas. Quando as mulheres já estão prontas para seguir em frente na vida, casar e ter um filho, os homens ainda estão a pensar na melhor forma de derrubar os pássaros no próximo nível do "Angry Birds". É assim as regras: alguns de nós funcionam dia-a-dia o que, de resto, é cada vez mais um reflexo desta crise. Talvez por isso também eu me sinta em crise na escrita e quanto mais penso nela pior.

        Mas não posso fazer nada a não ser abrir o documento word, continuar a olhar para o que já escrevi com um certo ar irritado, pensar como seria bom apagar tudo o que tenho, escrever de novo, e, no dia seguinte, acordar no mesmo lugar. Mas sei bem que cada dia é um novo lugar, cada dia é uma nova forma de escrever, de dizer o que me rodeia. Se fosse de outra maneira seria monótono e irritante. Abro o documento, olhos para as palavras, começo a cortar e substituir expressões, frases e sei que este vai ser mais um daqueles dias. Às vezes, para relaxar, tenho uma página aberta no "Angry Birds" e sempre me distraio.