La recta interminable que se hace líquida en el horizonte. Ella, ahora de copiloto y el asiento reclinada, con la uña del índice se saca basurillas del ombligo.
-¿Cómo es que llegan hasta aquí?
-Podrías hacer una almohada con tanta pelusilla.
En ambos lados de la carretera, extensos terrenos de cultivos cuyos nombres ignoran los dos. Los sistemas de irrigación como aerosoles gigantes que bañan la tierra. Lluvia falsa sobre las plantas.
El aire frío que entra por las ventanillas y el lento repliegue de la tarde sugieren lo que antes hubieran llamado de otro modo. Sin mirarse, se toman de la mano. Por costumbre, por entumecimiento, por falta de imaginación. Sonrisas que no se terminan de dibujar, palabras que no se dicen ni se van a decir más. Gestos falsos.
Luis Chaves. Asfalto. Un Road Poem. Retirado daqui.
Luis Chaves. Asfalto. Un Road Poem. Retirado daqui.
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