o mar em chamas

todos os livros que leio me falam da tua morte
mas não se pode acreditar em tudo o que se lê
e sabendo embora que a tristeza não existe
não posso deixar de me sentar com a cara apoiada numa das mãos

a vida é uma doença de que alguns se curaram
passo os dias sentado num café à distância
e entre mim e mim existe já uma intimidade insuportável
(como dar de novo ouvidos aos meus mestres de outrora?)

fui dos que julgaram ter nascido para tornar grande o mundo
mas atrasei-me de propósito num quarto cheio de homens
- procuro perceber que é o tempo que me cabe -

uma noite fui visto a lançar fogo ao mar

Bernardo Pinto de Almeida. e outros poemas. Quetzal, 2002.

Melancolia - Bernardo Pinto de Almeida

Os papéis falam uns com os outros

Sobre esta mesa onde a sombra cai

A lâmpada esquecida tem remorsos

Da luz que antes lhe deu que se esvai.

Nas paredes que antes quadros coloriram

Sobre papel sedoso de ramagens

Ecoam dias em que vozes riram

Jarras de cristal com flores selvagens.

Já partidos os vidros nas janelas

A glicínia sobre os muros sinuosa

Conforme o sol ondula se reclina

Ervas crescem no jardim por elas

Pois já nenhuma mão colhe sua rosa.

Tudo se abandona a ser em ruína.

Bernardo Pinto de Almeida. Hotel Spleen. Lisboa: Quetzal, 2003.

O Olhar de Ulisses - Bernardo Pinto de Almeida

À medida que entravam todos os convidados,

dei-me conta de que tu não estavas. Nada

de estranho, vendo bem, pois não sei

porque haveria de supor o contrário. Simplesmente

não entravas nesse filme, não tinhas sido chamada

para o casting, mesmo se, do recinto em volta

onde se juntava muita gente te tinha entrevisto

de repente, a olhar curiosa os salões

iluminados. Não sei que lógica sustentaria

esse não estares, acontecendo ainda assim

à minha volta, nem sei quantos barcos

haverão de naufragar em torno

antes que o mar volte a ser calmo,

acácias voltem a florir, etc. Há uma ilha

adiante, passo por ela, ou antes,

diviso-a na distância, e mesmo se pedi

aos companheiros para me amarrarem ao mastro

do navio, não é menos devastador o abismo

que se abre, já que é abismo pressentir

no sobressalto o regresso cruel do corpo

adolescente. Assim no cinema disso

te pude escutar, enquanto os olhos

cegavam devagar no fogo de contemplar ao longe

um sol que me puxava para si, e os convidados

provavelmente sem entenderem razões

para o seu próprio movimento, como espectros

continuavam a percorrer os corredores

da casa iluminada. E tilintavam cristais e

uma valsa dolente a todos arrastava, enquanto

o meu olhar fugia pelas janelas abertas, e as mãos

sem o saberem procuravam, ainda em desespero,

o que fosse talvez um pedaço de mar,

como se apenas já se soubessem sossegadas

no naufrágio. As mãos eram os olhos

atravessados do fogo. E simplesmente

não estares tornava tudo branco.

Bernardo Pinto de Almeida, in Negócios em Ítaca, 2011, Relógio d'Água.