Requiem para um pássaro e um autocarro perdido

Mais um dia
Em forma de pássaro morto.
Uma amálgama ainda quente
da manhã que nasce, espécie de beleza
desmanchada a que nem o nosso olhar
consegue servir de pietá. O vento
teima em agitar uma ou outra pena,
mas não há golpe de asa que o arranque
agora ao asfalto negro.

Partilhamos, no fundo, a impotência:
o destino que o esmagou
é o mesmo que esperamos para
embarcar sem surpresas, sem direito a atrasos.
A essa indiferença cansada prefiro
a do outro pássaro que, lá muito em cima,
hoje ainda mais, refaz a traços negros
a vida. É por esses instantes
de voo que aceito continuar a aprender.

Inês Dias - Retirado daqui.

Inês Dias - um poema

Pequenos crimes entre amigos

Se um dia me pedires,

juro que te empresto

o meu coração, tal como

guardei na boca o pequeno deus

que te trazia tão curioso.

A sério. Deixo-te tocar nele,

sentir-lhe o peso, atirá-lo

contra a parede para depois

o apanhares e retirares a pele

de pêssego demasiado maduro.

Podes até queimá-lo -

com cuidado, por favor -

quando estiver mais frio;

ou enterrares os restos debaixo

das estrelícias, de propósito

por saberes que não as suporto.

Em troca, promete-me apenas

que depois me deixas fugir

para saber como é isso de

passar o resto da vida desembaraçada

finalmente desse peso morto.

em Piolho – Revista de Poesia, Porto: Edições Mortas/Black Son Editores, número 006, Setembro de 2011, p.3.

Retirado daqui