Jo Shapcott

The Luminous Object - Elizabeth Bishop

TW, Dragon Country - Gastão Cruz

Acreditávamos no tempo quando 
o país do dragão era um espectáculo
de fronteira inviolável, e a angústia
não saía de dentro do cenário, e a 
emoção era um lugar fictício:
acreditar no
tempo o erro mais terrível.

Gastão Cruz. Fogo. Lisboa: Assírio & Alvim, 2013.

Inversão de Marcha

Às vezes é só isto. 
Querer o controlo absoluto 
do destino e não conseguir.

Manobras diversas com um carro
e ter que subir a merda do passeio
para evitar bater na carrinha ao lado.

Quem disse que isto tudo é fácil?
Ninguém, eu sei.

Um gajo aguenta-se, diz umas asneiras
segue em frente. E é bom verificar sempre
se a suspensão está boa. 

É necessário voltar a pegar no carro e
nunca se sabe quando se perde o controlo.

José Duarte

A luz de Lisboa - Nuno Júdice

A luz atravessa o quarto entre
as duas janelas, e é sempre a mesma luz, embora
de um lado seja o poente - onde está o sol, agora - e do outro
o nascente - onde o sol já esteve. No quarto
juntam-se poente e nascente, e é esta
luz que confunde o olhar, que não sabe em que
hora se situa a luz primeira. Então, olho a linha
que percorre o espaço entre as duas janelas,
como se não tivesse princípio nem fim; e
o que faço é puxar essa linha para dentro
do quarto, e enrolá-la, como se me
pudesse servir dela para atar as duas extremidades
do dia ao meio-dia, e deixar que o tempo fique
parado entre duas janelas, a poente
e a nascente, até que o fio se volte
a desenrolar, e tudo
recomece.

A Matéria do Poema, Dom Quixote, 2008.

MÓBIL E CADERNO DA TERRA - Miguel-Manso

o arcebispo de Armagh calculou em 1650 

que o mundo começou no ano lacónico de 4004 a. C. 

no dia 26 de Outubro às 9 horas da manhã 

(a 10 de Novembro 

menos de um mês depois 

dá‑se a expulsão do Paraíso) 

como se tivessem disposto salsa ou hortelã num vaso 

ou feito explodir a estação pura de dentro da era 

grotesca dos patriarcas 

nessa manhã séculos depois 

Erwin Schrödinger bebia da boca de um pássaro um oceano novo 

colapso chamemos‑lhe assim de um abacate verde‑abacate 

poisado na fruteira da cozinha muitos metros afastada 

do início dos tempos 

olho a Terra, vazia, incomum 

fique o leitor apenas pelas assunções do poema 

único método de mover o desusado tecido da realidade 

sumo de um cacho amargo a minha grande surpresa 

cacho de teóricas uvas uma maçã de asserto quântico 

polpa, dígito, osso malar 

primeiríssimo calendário 

in Tojo, Relógio d'Água, 2013 

(Uma antologia de poemas de Miguel-Manso)

Um poema de Helga Moreira

Canta, embebeda-se pelos bares

ou não se embebeda e só o luar

guarda na mala

ou não canta e tece

pequenos vestígios de fogo.

Recorda macieiras, papoilas,

alguma poeira imperceptível,

febres de verão.

in Poesia Digital: 7 poetas dos anos 80, Campo das Letras, 2002

Do livro II: 'Todos os homens são uma noite'

XXII

Ahab parecia pertencer-me.

a solitária Baleia Branca,

Moby Dick, suplanta qualquer

outro aspecto da vida

o baleeiro quer por timidez

grandeza a bordo,

a História Natural afirma que

a experiência, a crença, a «sede de sangue»

continua a viver na

memória de muitos pescadores. o poder quando

submerso continuava a ser

um enigma. É coisa bem conhecida para os

americanos e ingleses, há anos para o homem

a Baleia Branca imortal matéria sólida

desfazendo as baleeiras. Moby Dick cortou

a perna de Ahab

a metade tornava-se granada

do seu coração, dor, segredo.

A loucura humana é profunda:

todas as verdades são

abissais. Os deuses com os seus

uivos pensavam

apenas em vingança implacável,

sobrenatural. encontrar a baleia

a mais mortífera das pragas 

Dias de Tempestade, Edição de Autor, 2012

Um poema de Daniel Jonas

ELEMENTÁRIO

O verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em falar do que não pode ser dito a quem
se quer dizer

ou o verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em não falar do que pode ser dito a quem
se quer dizer

ou o verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em não falar do que não pode ser dito a quem
se quer dizer

ou o verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em falar do que pode ser dito a quem
se não quer dizer

isto, claro, partindo do princípio
de que há um sentido das palavras,
verdadeiro, um poema e um
a quem se queira dizer.

Daniel Jonas

Janeiro - Um poema de Vasco Gato

É esta a completude dos dias

Quando se reúnem sobre a cidade

Os sossegos da nossa idade já meiga.

São estas as palavras que ficam

Desde o interior do nosso mais antigo nome.

É o inverno aberto de janeiro

Com as árvores despidas e o frio azul,

É o ano que começa no tempo que é nada,

Os bolsos que se enchem de mãos,

As casas que parecem mais juntas.

Por esta altura estarão a nascer

As horas mais felizes das nossas vidas

- bebemos chá escutando o lume

E amanhã será um dia a menos,

Um outro som acrescentando à voz,

Um abraço fechando-se até ao amor.

Vasco Gato, in  Um Mover de Mão, Assírio e Alvim, 2000

November for Beginners - um poema de RIta Dove

Snow would be the easy

way out—that softening

sky like a sigh of relief

at finally being allowed

to yield. No dice.

We stack twigs for burning

in glistening patches

but the rain won’t give.

So we wait, breeding

mood, making music

of decline. We sit down

in the smell of the past

and rise in a light

that is already leaving.

We ache in secret,

memorizing

a gloomy line

or two of German.

When spring comes

we promise to act

the fool. Pour,

rain! Sail, wind,

with your cargo of zithers!

November 1981

Source: Poetry (June 2012)

Poema tirado daqui.

Rua do Século, 79 - Frederico Lourenço

Os gradeamentos das janelas
negam a quem as contempla da rua
qualquer sugestão de vida
a ser vivida por trás das grades.
Os caixilhos em ferro forjado
sugerem locutórios de um convento
da mais ascética austeridade,
como se o espaço (cujo acesso
as grades peremptoriamente vedam)
fosse votado por inteiro a extremos
exacerbados de misticismo e de penitência.
Mas também se pressentem salões escuros,
onde paira sempre o cheiro fresco a encerado,
ou o perfume de rosas e noz moscada;
paredes revestidas de damasco,
cobertas de grandes telas,
paisagens campestres e naturezas mortas.
Medalhões de talha dourada, segurados
por fitas de seda listrada a duas cores;
silhuetas de damas coroadas de peruca,
fantasmas da corte da Rainha Louca,
imóveis nas suas molduras de tartaruga e charão.

«Sê lenha» - Ana Marques Gastão

Enquanto a faca corta o alimento,

a boca atrasa o corte, o paladar,

a sorte, a criança devora o que tens

e a vontade pede-te: «sê lenha».

Anda, suporta teu corpo de ferida

cicatriz ou nome, és esqueleto bravio

carne e voragem, sino que ressoa,

te ensurdece e desmorona.

Do mar, a terra, da terra a água,

do fogo, o ar, só é exterior o interior

que se evapora em solução iodada

e te abafa no fumo metálico e molda

uma sombra, o ombro, a mão. Mas olha,

vê, escuta o som impaciente da lenha

afundada no sal, conta a história,

repete a única história que te faz viver.

In Adornos, 2011.

Explicação da Eternidade - José Luís Peixoto

devagar, o tempo transforma tudo em tempo. 
o ódio transforma-se em tempo, o amor 
transforma-se em tempo, a dor transforma-se 
em tempo. 

os assuntos que julgámos mais profundos, 
mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis, 
transformam-se devagar em tempo. 

por si só, o tempo não é nada. 
a idade de nada é nada. 
a eternidade não existe. 
no entanto, a eternidade existe. 

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos. 
os instantes do teu sorriso eram eternos. 
os instantes do teu corpo de luz eram eternos. 

foste eterna até ao fim. 

José Luís Peixoto, in "A Casa, A Escuridão"

Um poema exemplar - Sophia Andresen

Um poema exemplar: em linhas como: «Cidade, rumor e vaivém sem paz das ruas, Ó vida suja, hostil, inutilmente gasta, Saber que existe o mar e existem praias nuas, Montanhas sem nome e planícies mais vastas Que o mais vasto desejo, E eu estou em ti fechada e apenas vejo Os muros e as paredes e não vejo Nem o crescer do mar nem o mudar das luas. Saber que tomas em ti a minha vida E que arrastas pela sombra das paredes A minha alma que fora prometida Às ondas brancas e às florestas verdes» (Sophia Andresen «Cidade», Livro Sexto)