Adrienne Rich (1929-2012)

Dreamwood
By Adrienne Rich

In the old, scratched, cheap wood of the typing stand
there is a landscape, veined, which only a child can see
or the child’s older self, a poet,
a woman dreaming when she should be typing
the last report of the day. If this were a map,
it would be the map of the last age of her life,
not a map of choices but a map of variations
on the one great choice. It would be the map by which
she could see the end of touristic choices,
of distances blued and purpled by romance,
by which she would recognize that poetry
isn’t revolution but a way of knowing
why it must come. If this cheap, mass-produced
wooden stand from the Brooklyn Union Gas Co.,
mass-produced yet durable, being here now,
is what is is yet a dream-map
so obdurate, so plain,
she thinks, the material and the dream can join
and that is the poem and that is the late report.

Adrienne Rich, Poetry, 1987.

O Polícia

Estava sentado numa pequena cadeira, junto ao balcão do café. Bebia um copo ou outro, porque tinha acabado de sair do serviço. Era apenas para relaxar. O empregado do café permanecia de pé à espera de clientes. A sala principal era um local pouco iluminado, mas arrumadinho. Ao fundo dessa sala uma televisão passava um jogo de futebol. De vez em quando o homem virava a cara, concentrava-se e tentava saber qual o resultado.

O outro homem sentou-se ao lado do primeiro homem. O primeiro homem, de vez em quando, levantava o chapéu e coçava a cabeça, em sinal de aborrecimento. O segundo homem, depois de pedir um copo para aliviar a tensão, reparou no esforço do primeiro homem sempre que tentava ver o resultado do futebol. Estranhando a falta de visão do homem perguntou-lhe como fazia quando era para apanhar ladrões, uma vez que não via muito bem. O polícia respondeu-lhe que, na maior parte das vezes, fechava os olhos. Não porque era mais fácil, mas porque se sentia muito cansado.

De Tudo o que acontece

(José Duarte)

Saúde Pública

O homem olhou desconfiado, arqueou a sobrancelha, e depois de algum espanto, fingiu-se desinteressado, embora não conseguisse tirar os olhos do objecto. O outro homem tinha nas suas mãos um pequeno tubo no qual estava um líquido. Apontava o tubo para a luz e sorria. Dizia que com aquela vacina, finalmente, poderiam salvar os animais dos homens e, enfim, tornar o mundo um lugar mais arrumado. O primeiro homem olhou para o segundo e perguntou: - Tem a certeza disso, Herr Doctor?

De Tudo o que acontece

(José Duarte)

Holocene - Bon iver

Palco do tempo - Noiserv

Um quarto com vista para o Hudson

antes da descida

aos infernos

aluguei um

quarto com vista

para o Hudson

serpenteava ainda

o rio como o sexo

lânguido por entre

as margens do corpo

encostadas, ainda que por breves

momentos, à janela

obedecendo ao movimento

dos barcos que fumegavam

nas águas do porto

empurrando as ondas

partindo com origem

mas sem destino

deixando um rasto

de espuma que

depois se desvanece

a noite parece longa

carrego no botão do elevador

para descer

em desespero

entrego-me à pornografia

dos lugares comuns

e das luzes da cidade

de todas as cores

não há já

caminho que possa percorrer

resta apenas a certa solidão

a sombra exacta do que

guardo no coração

por entre

os dedos

ardendo na boca

Da série Cinematografias

(A sair um dia destes)

José Duarte

We used to wait

costumávamos esperar

pela chegada do velho

perto das escadas da igreja

já bem quase ao entardecer

sabíamos que se iria

sentar por ali

durante algum tempo a meditar

(aproveitávamos

para ir comer ainda os grilos

cantavam)

no regresso já ele

empunhava a máquina

maravilhosa do tetris

parando o jogo

conforme a necessidade

do seu pensamento

e nós espantados a olhar

a forma meticulosa de encaixe

para cada peça, de modo a que

nunca o jogo passasse de uma linha só

a margem de erro

pequena, apontando

para a sua formação

de carpintaria

dizia ele

esta era uma forma de fazer

arte, como trabalhar a madeira

cada peça no seu lugar

e, se ela não encaixa,

é necessário

procurar o erro

por isso todos

o chamavam

de mestre antes do

seu primeiro nome

e houve quem pensasse

que o velho era poeta

Da série Biografia não oficial

(A sair um dia destes)

José Duarte

P.S.: Escrito a propósito do dia mundial da poesia.