Noite com Johnny Guitar e João César Monteiro

i'm a stranger here myself

Johnny Guitar

é noite e a manhã

ainda tarda a chegar

ouvem-se vozes nas ruas de lisboa

o homem espreita à janela

mete a mão ao bolso

retirando cuidadosamente

o isqueiro com que

acende um cigarro, o seu pensamento 

ambulante como o fino fio

de fumo que se arrasta lentamente

pela noite dentro

a banda sonora é a de um filme conhecido

do outro lado da rua a mulher penteia 

lentamente o cabelo 

antes de se entregar ao sono

depois fecha a janela, por vezes 

conseguem perceber-se

algumas vozes  indistintas

em casas alheias e a sombra a 

passar que se segura

à luz por onde caminha

o homem reabre a janela

resta o clarear da manhã

seguro a pouco e pouco
cobrindo os edíficios da cidade

já se ouvem os pássaros

ao longe primeiro num canto 

desalinhado, depois em harmonia

resta a ausência, o plano em

aproximação da paisagem

deixando tudo o resto para lá desta

história

Da série Cinematografias

(A sair um dia destes)

José Duarte

Memória

não é que propriamente

me sinta errado,

mas o sentimento é estranho

aceno que sim

porque sim

a cabeça faz bem aquele movimento

são ainda reveladas

de um rolo antigo

as tuas fotografias

como se quisessem mesmo contar

uma história - as imagens ligadas umas às outras -

a película que gravou aquele instante

mas não conheço os sítios nem as pessoas

só sei que

há felicidade ali, naquela imagem

e a demasiado óbvia nostalgia

de quem salta entre oceanos

da minha parte

ou melhor, da minha infância

sujei-me muito e fiz sujar outros

mesmo quando achava que procedia mal

e saltava muros e quintais

e enganava-me frequentemente

pensando como era bom

poder estar assim

para sempre

mas sabia que não ia ser assim

portanto, calculo que saibas como me

sinto se não percebo a dimensão

de uma sala ou de um quarto

ou de brinquedos ditos

numa outra língua

que eu entendo,

mas que me é estranha

nunca vi neve

e a paisagem é diferente

é natural que o meu coração

pule e se engane

e guarde o sangue

desejando também ter estado ali

mas não estive

não é que faça a diferença

só torna ainda mais enigmático

a forma como compreendo

o que me explicas

aguardas a resposta

e eu digo que sim

há memórias

boas, de coisas que se guardam

e outras que não descolam

da pele

são diferentes as casas que habitamos

guardam objectos

e mobílias estranhas

com gavetas cheias de segredos

e se o silêncio por vezes

não chega

fechamos as portas e seguimos

em frente

selando-as indeterminadamente

até que o branco da cal ou o azul

do mar

nos traiga do esquecimento

ficando assim

a olhar o que podia ser eterno

e não é

o que foi guardado no passado

e não pode ser presente

essa matéria dos anos

que engana os homens

falas

eu continuo a dizer que sim

e respiro fundo

viras a cara

sei que sentes exactamente

o mesmo quando te digo

que já dormi ali.

Da série Biografia não oficial

(A sair um dia destes)

José Duarte

Paris

Imagem do filme L'Appolonide: House of Tolerance, realizado por Bertrand Bonello, 2011

ao terceiro dia de ter estado

em Paris lembro aquela mão

e os segredos que guardava

com alguma tolerância,

falava-se já do metro

e das inovações tecnológicas

e como ninguém gosta de andar debaixo de chão,

embora algumas pessoas sorrissem

Paris é mais bonita quando vista por cima

à superfície,

ou dentro de uma casa, um bordel,

para ser mais preciso,

espreitando pela janela, os movimentos

pendulares, e, extasiado pela vista

sempre se finge um orgasmo

como uma pantera quando lhe amansam o pêlo

e volto às mãos, que amarradas ficam sem qualquer

tipo de defesa, permitindo os horrores

da desfiguração, um sorriso triste e

obedece-se baixando a cabeça,

acenando como os japoneses (que exótico)

divídas não pagam tristezas

e, por isso, a casa fica fechada

os copos de cristal passaram a vidro,

uma pequena recordação:

já não cantam as sereias, os sofás ganharam o pó

do vazio que se instala a pouco e pouco

o fumo dos cigarros tomou o seu lugar e

partiu para nunca mais voltar,

já nem sequer há cores a esvoaçar

com os vestidos sumptuosos,

elegantes, que enganavam por momentos

a inocência que dormia no quarto ao lado

curiosidades, quem sabe, como gostar de ver

criminosos enforcados

bem sei que já não o fazem

é, de certo, uma prática bárbara

e indecente como as putas podem ser

lembro ainda a luz vermelha que se

silencia para sempre,

a porta que se fecha

com os séculos

no meu último dia em Paris

o peso da memória é algo que

nunca controlamos,

como quando queremos muito

rir e não podemos

a metáfora desproporcionada

como as adivinhas de uma ciência

fora da validade.

Da série Cinematografias

(A sair um dia destes)

José Duarte