After the Storm - Derek Walcott

There are so many islands!
As many islands as the stars at night
on that branched tree from which meteors are shaken
like falling fruit around the schooner Flight.
But things must fall,and so it always was,
on one hand Venus,on the other Mars;
fall,and are one,just as this earth is one
island in archipelagoes of stars.
My first friend was the sea.Now,is my last.
I stop talking now.I work,then I read,
cotching under a lantern hooked to the mast.
I try to forget what happiness was,
and when that don't work,I study the stars.
Sometimes is just me,and the soft-scissored foam
as the deck turn white and the moon open
a cloud like a door,and the light over me
is a road in white moonlight taking me home.
Shabine sang to you from the depths of the sea. 

Still Corners - Endless Summer

Lugares Comuns - Ana Luísa Amaral

Entrei em Londres

num café manhoso (não é só entre nós

que há cafés manhosos, os ingleses também,

e eles até tiveram mais coisas, agora

é só a Escócia e parte da Irlanda e aquelas

ilhotazitas, mais adiante)

Entrei em Londres

num café manhoso, pior ainda que um nosso bar

de praia (isto é só para quem não sabe

fazer uma pequena ideia do que eles por lá têm), era

mesmo muito manhoso,

não é que fosse mal intencionado, era manhoso

na nossa gíria, muito cheio de tapumes e de cozinha

suja. Muito rasca.

Claro que os meus preconceitos todos

de mulher me vieram ao de cima, porque o café

só tinha homens a comer bacon e ovos e tomate

(se fosse em Portugal era sandes de queijo),

mas pensei: Estou em Londres, estou

sozinha, quero lá saber dos homens, os ingleses

até nem se metem como os nossos,

e por aí fora...

E lá entrei no café manhoso, de árvore

de plástico ao canto.

Foi só depois de entrar que vi uma mulher

sentada a ler uma coisa qualquer. E senti-me

mais forte, não sei porquê, mas senti-me mais forte.

Era uma tribo de vinte e três homens e ela sozinha e

depois eu

Lá pedi o café, que não era nada mau

para café manhoso como aquele e o homem

que me serviu disse: There you are, love.

Apeteceu-me responder: I’m not your bloody love ou

Go to hell ou qualquer coisa assim, mas depois

pensei: Já lhes está tão entranhado

nas culturas e a intenção não era má, e também

vou-me embora daqui a pouco, tenho avião

quero lá saber

E paguei o café, que não era nada mau,

e fiquei um bocado assim a olhar à minha volta

a ver a tribo toda a comer ovos e presunto

e depois vi as horas e pensei que o táxi

estava a chegar e eu tinha que sair.

E quando me ia levantar, a mulher sorriu

Como quem diz: That’s it

e olhou assim à sua volta para o presunto

e os ovos e os homens todos a comer

e eu senti-me mais forte, não sei porquê,

mas senti-me mais forte

e pensei que afinal não interessa Londres ou nós,

que em toda a parte

as mesmas coisas são

Coisas de Partir, Gótica, 2001.

St. Vincent - Digital Witness

Um poema de Golgona Anghel

Porque falta meia hora antes de 
tomar o comprimido para dormir,
porque mesmo depois de tanto tempo
fazes de mim o filho com síndroma de Down
de Arthur Miller,
porque escrever não é só abrir cabeças
com o bisturi de Lacan,
e porque um poema não é a Isabella Rossellini
a chorar todos os sábados à noite,
nem o casal encontrado abraçado
na paralisia bucal do Vesúvio.
Porque a poesia não é a ponte Mirabeau
num cartaz de néon de adolescência,
porque hoje, quando ligaste,
era apenas porque te tinhas enganado no número,
porque estou cansado, voilá,
e não consigo evitar a noite,
penso agora em ti, Juliana,
heroína no sentido naturalista do termo,
penso sobretudo no teu arzinho
de provocação e de ataque.

Podias ter sido a Maria Eduarda
do cinema norte-americano,
a rapariga que ajudou a pôr fim à guerra no Vietname,
a Frida Kahlo e o Kofi Annan,
a estátua de Notre Dame.

O teu sentido reformista,
o teu olhar de Eça socialista,
cá está,
tinhas cabeça para embaixadora da boa vontade,
pés para andar nos corredores da ONU,
o feitio da botina, a mania, a despesa.

Mas continuas a dormir no teu cacifo húmido,
de cara para a parede
enquanto 20 repúblicas foram perpetuando
campanhas eleitorais e golpes de estado
nos jornais com os quais limpas os vidros da cozinha.

Coitada, coitadinha, coitadíssima,
permaneces na sala, um pouco pálida e fraca,
mas restituída aos deveres domésticos
e aos prazeres da sociedade!

O feitio da botina, a mania, a despesa,
o cheiro a terebintina.
Ó Juliana Couceiro Tavira, per omnia saecula,
chega para cá a garrafa e o cinzeiro;
temos assuntos por tratar e meia hora de critérios.

Como uma Flor de Plástico numa Montra de um Talho, Assírio & Alvim, 2013.

Daughter

Instante

Deixai-me limpo
O ar dos quartos
E liso
O branco das paredes 
Deixai-me com as coisas
Fundadas no silêncio 

Sophia de Mello Breyner Andresen

)

Talvez seja um cliché partilhar este vídeo porque muitas outras pessoas o estão a fazer pela internet fora, mas faço-o porque me apetece e porque é um momento belo, de facto. Tenho dito.

Tiago Araújo - O lugar do morto

ao teu lado, no lugar do morto, enquanto

conduzes a conversa a uma frase sem

preparação. chegámos tarde à praia,

como a quase tudo. o vento levanta o

pó do parque de estacionamento e não

saímos do carro. não sei a resposta certa

e por isso represento mal o meu papel secundário.

limito-me a ficar em silêncio, onde

sempre me senti mais confortável.

um lugar sombrio, discreto, abrigado

e ainda assim, segundo dizem, o mais perigoso.

Resumo - a poesia em 2009, Assírio & Alvim, 2009.

Retirado daqui.

The Moon Song - Karen O & Ezra Koenig

Leopoldo María Canero (1948-2014)

Esperando todos los días para que venga el cierzo
para que venga el ciervo
azul como el poema, como el gamo
que corre fugitivo sobre el poema
y que sea la nada mi último poema
baba de los labios para que el hombre muera
azul sobre la página
«victorieusment fuit le suicide beau» Mallarmé lo dijo
oh belleza húmeda del suicidio
única rosa, única flor
rosa cúbica de la página
para que el hombre descubra
que no es un hombre.

Leopoldo María Canero. Retirado daqui.

Damon Albarn - Lonely Press Play

Sugestão do meu amigo Duds.

Hairless - Jo Shapcott

Can the bald lie? The nature of the skin says not:

it's newborn-pale, erection-tender stuff,

every thought visible,—pure knowledge,

mind in action—shining through the skull.

I saw one, a woman, hairless absolute, cleaning.

She mopped the green floor, dusted bookshelves,

all cloth and concentration, Queen of the moon.

You can tell, with the bald, that the air

speaks to them differently, touches their heads

with exquisite expression. As she danced

her laundry dance with the motes, everything

she ever knew skittered under her scalp.

It was clear just from the texture of her head,

she was about to raise her arms to the sky;

I covered my ears as she prepared to sing, roar,

to let the big win resonate in the little room.

Retirado daqui.

Arcade Fire - Porno