Flores - Daniel Jonas

I

Tudo isto me parece terrível.

Todas estas flores de que não sei o nome

parecendo trepar pelo ar, suspensas no equilíbrio de Satã,

deformadas, varicosas, impudentes,

cacarejando na noite.

Eu, acoitado, encarando-as à meia-noite,

figuras espectrais, abortivas,

viciosas a cada centímetro do seu talo.

A flora demencial que neste pátio assoma

interpela-me, alguma coisa tem comigo.

Só a tosse, súbita, de dentro me encoraja

atravessando a janela do quarto.

São estilhaços da voz amada,

meu emblema contra a raiva fria

de todos os dias e deste ainda,

um escudo santo

contra as invectivas de Lúcifer.

Que todos me desamparassem

não o choram estas estranhas, antes

rubricam tortuosas como epicentros

do galo.

Não poderei ir atrás do tempo

por entre os meus dedos escoado:

cada dedo pelo menos um remorso maior

no meu ábaco de angústia.

O que estas flores e estas folhas me dizem

é ainda outra coisa. Nas suas saias de varas

um modo de se estar preso

na contrição inapelável do fait accompli.

São ainda exosqueletos, a artrite ágil

disseminada, dessedentada.

Lá mais ao longe espanta-espíritos

pascem: o rebanho de Satã,

uma nuvem de dúcteis trevas,

fantasmas combalidos

de cordeiros

arrancados ao Pai.

Agora estes são cajados:

forma torpe de sede.

II

Esperastes-me, flores.

Insaciáveis mas pacientes

como alguém sabendo-se intocado

pelo falso avanço do tempo,

indómitas nos vossos nervos secos

dispersando-se apenas ilusoriamente

para tentaculares permanecerdes irrepreensíveis

na ilusão imóvel da vossa depredação.

Mostrais-vos superadoras

do mais ínfimo estado

com os vossos nódulos frios

e a vossa água paralisada.

À distância

o cerro invário,

o badalo da devastação da música,

todas estas não caducas sombras.

Esta espera não me servirá.

Os meus dias diante de mim inúteis.

A minha bela criança dorme

a meu desfavor.

Daniel Jonas. Bisonte. Lisboa: Assírio & Alvim, 2016.