Numa cidade qualquer

Justice - D.A.N.C.E.

Shadows - John Cassavetes

Glass Animals - Hazey

Dentro do Meu Peito Você Pode Cultivar a Solidão o Ano Inteiro - Diego Moraes

Lembro que uma senhora trabalhava na minha casa e orava muito. Ela cozinhava orando e às vezes varria a casa lagrimando. Dona Lígia. Nunca esqueço o rosto da dona Lígia. Um rosto de compadecimento com o sofrimento alheio. Uma expressão cansada de esperança num mundo melhor. Eu liguei a televisão. e vi o avião acertando a primeira torre e depois outro detonando a segunda. Ela se ajoelhou de cara pra parede e começou a chorar. Começou a pronunciar palavras em línguas estranhas. Fiquei calado. Acho que a fé da dona Lígia me deixava sem palavras. Sem ter o que dizer. Todos os canais de noticias temiam uma terceira guerra mundial e resolvi me trancar e orar também. Não me ajoelhei. Sentei a bunda na beira da cama e comecei a visualizar com força um mundo melhor. O tempo passou. […]

Diego Moraes. Dentro do Meu Peito Você Pode Cultivar a Solidão o Ano Inteiro. Lisboa: Douda Correria, 2017. 

Dave Matthews and Tim Reynolds - Samurai Cop

Flores - Daniel Jonas

I

Tudo isto me parece terrível.

Todas estas flores de que não sei o nome

parecendo trepar pelo ar, suspensas no equilíbrio de Satã,

deformadas, varicosas, impudentes,

cacarejando na noite.

Eu, acoitado, encarando-as à meia-noite,

figuras espectrais, abortivas,

viciosas a cada centímetro do seu talo.

A flora demencial que neste pátio assoma

interpela-me, alguma coisa tem comigo.

Só a tosse, súbita, de dentro me encoraja

atravessando a janela do quarto.

São estilhaços da voz amada,

meu emblema contra a raiva fria

de todos os dias e deste ainda,

um escudo santo

contra as invectivas de Lúcifer.

Que todos me desamparassem

não o choram estas estranhas, antes

rubricam tortuosas como epicentros

do galo.

Não poderei ir atrás do tempo

por entre os meus dedos escoado:

cada dedo pelo menos um remorso maior

no meu ábaco de angústia.

O que estas flores e estas folhas me dizem

é ainda outra coisa. Nas suas saias de varas

um modo de se estar preso

na contrição inapelável do fait accompli.

São ainda exosqueletos, a artrite ágil

disseminada, dessedentada.

Lá mais ao longe espanta-espíritos

pascem: o rebanho de Satã,

uma nuvem de dúcteis trevas,

fantasmas combalidos

de cordeiros

arrancados ao Pai.

Agora estes são cajados:

forma torpe de sede.

II

Esperastes-me, flores.

Insaciáveis mas pacientes

como alguém sabendo-se intocado

pelo falso avanço do tempo,

indómitas nos vossos nervos secos

dispersando-se apenas ilusoriamente

para tentaculares permanecerdes irrepreensíveis

na ilusão imóvel da vossa depredação.

Mostrais-vos superadoras

do mais ínfimo estado

com os vossos nódulos frios

e a vossa água paralisada.

À distância

o cerro invário,

o badalo da devastação da música,

todas estas não caducas sombras.

Esta espera não me servirá.

Os meus dias diante de mim inúteis.

A minha bela criança dorme

a meu desfavor.

Daniel Jonas. Bisonte. Lisboa: Assírio & Alvim, 2016.

The National - The System Only Dreams in Total Darkness

The Laughing Child - W. S. Merwin

When she looked down from the kitchen window
into the back yard and the brown wicker
baby carriage in which she had tucked me
three months old to lie out in the fresh air
of my first January the carriage
was shaking she said and went on shaking
and she saw I was lying there laughing
she told me about it later it was
something that reassured her in a life
in which she had lost everyone she loved
before I was born and she had just begun
to believe that she might be able to
keep me as I lay there in the winter
laughing it was what she was thinking of
later when she told me that I had been
a happy child and she must have kept that
through the gray cloud of all her days and now
out of the horn of dreams of my own life
I wake again into the laughing child

Garden Time. Canyon Press, 2016.

Ryan Adams - Shake it off

Campo de Refugiados - Fátima Maldonado

Alguns não os víamos há anos
faziam parte da nossa mais salubre
juventude
no trabalho ainda havia escape
no amor ainda havia perigo
banquetes celebravam extorsões
compromissos sagrados aluíam
amores mais indeléveis
sucumbiam aos uivos
nas coutadas
frente à horda não havia defesa
aquele vírus jovem não cedia
pisava ameaças ignorava apelos
qualquer moderação nos parecia funesta.
(…)Os poucos resistentes engordaram
sofrem do coração bebem cerveja
têm a pasta surrada de desgostos
outros alistam-se na cave do comércio
mirram no pó as caudas abanadas
à cintura as facas do açougue,
sabujos escrevem coisas irrisórias
enquanto a terra se torna combustível.

Fátima Maldonado

José González - Heartbeats

um poema de valter hugo mãe

não procuro um amor entre os cardos,

se é entre os cardos que me vês, procura

pensar que um amor não se perde por ali

nem por ali se deve encontrar. se estou

entre os cardos, meu amor, é para te esquecer

e se me vires, pensa que é por ti, absolutamente por ti

que procuro apenas dores, apenas fardos,

para lentamente matar o meu coração. e

se me vires cair, se entretanto me vires no chão,

não me apanhes, não me ajudes, pensa que

já ninguém passeia nos cardos e que o 

amor, para castigo dos que morrem, recomeça

num outro lugar, seguramente à tua espera.

depois sorri mesmo que te seja difícil, se por

mais difícil que seja para mim ver-te sorrir

é entre os cardos que devo partir, quando

fugazmente te souber passando, tão parecida

com ires buscar a felicidade sem mim e eu

só mais uns segundos, já meus anjos preparados.

valter hugo mãe