Alexandre Sarrazola - Madrid

à beira da estrada para Meknès, por detrás do mato, escondida assistias

(demasiado perto da sua Toyota Hilux) ao buliçoso trabalho das três prostitutas;

na sombra fresca do quarto, de manhã ou depois da sesta, as quatro trocavam

djellabas coloridas e babouches bordadas com lantejoulas, para a Primavera

esta noite descemos, à luz de um petromax, os degraus que levam,

entre águas, gatos e urina, à estrada do Hotel Madrid e um homem

(que se enamorou de teus cabelos de prata) avisa-te de mão estendida

dos «borrachos della calle de arriba», «voleurs» que não são dignos

de que pises em seu quelho de lixo e memórias obliteradas

pelo vidro quebrado das garrafas proibidas

a floresta de faróis volta a enovelar-se de palavras

e da poeira do tempo - o homem desaparece na escuridão da mesma rua

deitamo-nos na açoteia  e falas de Batuta, Polo, Loti e Wilde, o morrão incandescente

na tua mala a cassete com as suras; as palavras (insististe) ditas por um ancient

para ouvirmos amanhã no leitor do carro; a lua ocre liquesce e não adormecemos

de volta da nossa bagagem as crianças e o riso das mulheres sob a árvore do jasmim

«bonne route», sempre um anjo da guarda e gatos a fugir sobre os telhados do hotel

depois do terceiro sebsi, o homem levanta-se da soleira e debruça-se na tua janela

óculos de massa, caspa nas sobrancelhas, fato branco e uma camisa de polyester

com suspensórios escoceses; os sapos sujos de lama e meias de garridas cores;

exnota com as unhas encardidas um mendigo e aperta-te a mão do lado do sol

os olhos e a voz: não te focavam e escondiam-se na luz que entretanto já apaguei;

tu bem sabes: «é que me arrancaram pela nuca a língua que usava para escrever

aqueles outros poemas»

Raquel Nobre Guerra - Um poema de Senhor Roubado

«Quem nunca hesitou na paragem do 28

e pensou: ali vai a metáfora da minha vida.

E nem por pensá-lo escapou ao açude

de mandar parar tanta gente só por si.

Não é possível ser feliz com tanta correspondência

e entre nós que vamos em itinerários românticos

a cruz na porta da tabacaria é tão-só o aviso

para lavar a cabeça contra o pessimismo.

Se não te aconchega o lumaréu de estar vivo

não te aflijas quando predizem a meteorologia

uma estação no inferno será sempre o destino.»

Resistance is Futile - José Pedro Moreira

Maria Gabriel Llansol

Um poema de Ramiro S. Osório

Excerto

na escola
quiseram ensinar-me
a ser infeliz

não quis

quando for grande quero ser eu
quero ser grego

um eu que rejeita ser adoptado

um eu que adopta ítaca

quando for grande quero ser o mar
quero ser os olhos marejados
de ulisses

A poem by Paul Auster

E o que te diz ela a ti - Manuel Gusmão

E o que te diz ela a ti … essa canção
que só pode ser ouvida por quem
na sua própria voz cantando a escuta?
– Nada lhe peço que me diga Apenas
que venha que continue a chegar
até mim com a sua morte a viver
oferecida viva e sem remédio.

E há então… uma tal soturna idade
uma tão violenta doçura… agora
que para sempre… por momentos
adia o meu morrer.

Um poema de Ricardo Gil Soeiro

acredita: é só um rumor:
não sei escrever o vento, nem como se nasce outra vez.

nunca soube como se tece no piano a face vazia do tempo.

por favor, não perguntes:
pois eu não sei como germina um poema,
nem quantos dias cabem no teu rosto.

E como se conjuga a cidade e o adeus?

Perguntas, mas eu não sei o que é a morte.

Ricardo Gil Soeiro. Revista Babilónia, 2010.

O meu poema teve um esgotamento nervoso - Daniel Jonas

O meu poema teve um esgotamento nervoso. 
Já não suporta mais as palavras. 
Diz às palavras: palavras 
ide embora, 
ide procurar outro poema 
onde habitar.

O meu poema tem destas coisas 
de vez em quando. 
Posso vê-lo: ali distendido 
em cama de linho muito branco 
sem perspectivas ou desejo

quedando-se num silêncio 
pálido 
como um poema clorótico.

Pergunto-lhe: posso fazer alguma coisa por ti? 
mas apenas me fixa o olhar; 
fica a li a fitar-me de olhos vazios 
e boca seca.

Os Primeiros Dias - Miguel Filipe Mochila

A casa fica sempre demasiado longe,
até mesmo para quem, como tu,
conduzia apressado
um carro negro aceso sob a chuva.

Eram os primeiros dias.
Com o rádio desligado
murmuravas uma canção qualquer, decerto triste,
pois amar uma sombra, e uma sombra apenas,
não encerra nenhum mistério.

Fora
o silêncio húmido era às vezes atalhado
pelo breve grasnar contínuo das gaivotas.

O fumo do cigarro ainda quente pesava sobre o ar,
tornava mais difusa a imagem da planície
que os faróis fundidos no nevoeiro dividiam.

Eram os primeiros dias.
A teu lado, uma rapariga
calada olhava o retrovisor.

Em retirada, os pássaros
eram de súbito devorados pela música.

Um poema de Luís Falcão

O táxi à espera

acendendo e desligando os faróis

depois das sebes de azevinho

o cão impondo-se num latido

impregnado de queixumes

a mala aberta, o nó da gravata

ainda por fazer

optas pela simetria perfeita

pelo equilíbrio elegante do hanôver

selando

numa indiferença discreta

a tua queda no esquecimento

Logging - Stephen Ratcliffe

Austin Kleon - Blackouts

João Luís Barreto Guimarães - Arqueologia de um Gesto

The Map - Elizabeth Bishop

Land lies in water; it is shadowed green.
Shadows, or are they shallows, at its edges
showing the line of long sea-weeded ledges
where weeds hang to the simple blue from green.
Or does the land lean down to lift the sea from under,
drawing it unperturbed around itself?
Along the fine tan sandy shelf
is the land tugging at the sea from under?

The shadow of Newfoundland lies flat and still.
Labrador's yellow, where the moony Eskimo
has oiled it. We can stroke these lovely bays,
under a glass as if they were expected to blossom,
or as if to provide a clean cage for invisible fish.
The names of seashore towns run out to sea,
the names of cities cross the neighboring mountains
-the printer here experiencing the same excitement
as when emotion too far exceeds its cause.
These peninsulas take the water between thumb and finger
like women feeling for the smoothness of yard-goods.

Mapped waters are more quiet than the land is,
lending the land their waves' own conformation:
and Norway's hare runs south in agitation,
profiles investigate the sea, where land is.
Are they assigned, or can the countries pick their colors?
-What suits the character or the native waters best.
Topography displays no favorites; North's as near as West.
More delicate than the historians' are the map-makers' colors.

The Long Take - Robin Robertson

from Part II: 1948

The heat was gone. They could feel it.
There was a hectic joy downtown, a release. King Eddy’s
six-deep at the bar and still coming.

‘Okay, guys. Best killing in the movies.’
‘Tommy Udo! It’s gotta be Tommy Udo!’
‘That’s up there, sure, but how about Raw Deal
when the broad gets the flambé in the face?’
‘Didn’t kill her, though.’
‘What about T-Men,
when The Schemer gets cooked in the steam-room?’
‘Nice . . .’
‘That other film of his, the Western, what’s it called? Border Incident! That’s got a death by tractor.’
‘Or Union Station, half a mile away – death by cattle stampede!’
‘I like that shoot-out in the hall of mirrors . . . ’
‘Nah, too classy. I’d vote for Decoy – Jean Gillie
crushing her boyfriend with her car.’
‘Yeah, or that chesty dame with the ice-pick, Janis Carter.’
‘He survived . . .’
‘I’d take Raymond Burr in Desperate. Great movie.
The way he goes over the stair-rail at the end
and drops four flights. That’s a lulu.’
‘Well, if you’re talking stairs it’s gotta be Tommy Udo, c’mon . . .’
‘Yeah: hard to beat that – tying an old lady to her wheelchair
then pushing her down a flight of stairs.
Widmark’s first film, and he was dynamite.’
‘Okay. All agreed? Right. Kiss of Death. Udo gets the cake.’

*
  He remembered the German on the barricade who took a magnesium flare in the chest and went up like a bonfire: so white you couldn’t look, but you couldn’t quite look away.

*

He dreamt the mountains were on fire
and the flames were gliding down the sides like lava,
the mountains were slipping into the sea which was on fire,
into the city, which was also burning,
and the ground opened up then
and he dreamt that he walked away,
streets full of stones,
and he saw a black man black with flame, black leaves
falling all around him: a black autumn, coming down.
And Pike, he dreamt of Pike,
pinning him by the throat to the ground, with a knife.
And then he woke.

*

There was a new crack through the tiles in the bathroom,
running in a straight line from the window to the door.

*

He was working nights at the Press, nights out on the street,
sharpening now after the turn in the year, the air
loosened after the rain, the pavement black and glinting.
There were parts of the city that were pure blocks of darkness,
where light would slip in like a blade to nick it, carve it open:
a thin stiletto, then a spill of white; the diagonal gash
of a shadow, shearing; the jagged angle sliding over itself
to close; the flick-knife of a watchman’s torch, the long gasp
of headlights from nowhere, their yawning light – then
just as quickly
their falling away:
closed over, swallowed
by the oiled, engraining, leaden dark.
He hears someone running
but there’s no one there.
His shadow folds into the wall, then along it.
Then gone.

*

‘Hey, Walker. Wanted in Overholt’s office.’

He went through, past the juniors: Pike, talking over
the top of everyone, repeating his punch-line
louder each time, harder.
The old man was checking finals, but he pushed them aside.
‘Very well, Walker, you can go this summer. Up to San Francisco.
I like what you’ve done here on this homeless issue,
so we’ll use you as a stringer, see how it goes.
I want a big piece on this, on the whole thing.’
‘You mean the destitute?’
‘Yes. Out on the streets
while the mayor and the police commissioner
are fine-dining in Chasen’s or Musso’s Back Room.
I mean the fact that two thirds of this city
is a fenced-off ghetto;
that there’s graft and corruption running right the way through.
I mean the fact that this is a country where there aren’t enough homes,
enough jobs, where one in six Angelenos are ex-servicemen
and they’re lying out on Skid Row –
but all anyone ever talks about is watching for Russians,
HUAC locking up half of Hollywood,
the government building more bombs.
We won the war, but we’re living like we lost it.’

He stood, and went to the window.
‘Things are hotting up, Walker. It’s a good time to go.’

Nox - Anne Carson

Um poema de Maria Sousa

todos os dias me contas histórias
talvez como maneira de chegar ao passado

mas sabes
o tempo para mim é uma invenção recente

e sempre tive problemas
com a palavra memória

Retirado daqui: https://escalanarede.com/2016/06/07/3-poemas-3/ 

Matilde Campilho - Conversa de fim de tarde depois de três anos no exílio

Os garçons empilhando as cadeiras
você me olhando e me pedindo que 
fale Por Favor Mas Não Escreva
eu evitando o toque ruim dos ponteiros
do relógio que anuncia a já famosa fuga
de nossos corpos cada um para sua
ponta da cidade - se nosso amor fosse
revólver eu seria o cabo e você a mira
tal como dizia a professora Sofia Jones
é terrível a existência de duas retas
paralelas porque elas nunca se cruzam 
e elas apenas se encontram no infinito 
a verdade é que nunca nos interessou 
a questão do infinito mas o resto
das ideias matemáticas claro que sim
eu na verdade prefiro mais de mil vezes
sua chávena de chá ficando fria sobre a mesa
enquanto você fala sobre raízes quadradas
enquanto você fala sobre ladrões de figos
enquanto você fala sobre o tropeço da baleia
subitamente eu já nem sei sobre o que você fala
porque a forma como seu dente incisivo corta
e suspende toda a beleza da cafetaria
faz com que eu novamente entenda que 
pelo sétimo dia é chegada a hora do cuco
e do canto do cuco
portanto eu pego minha bicicleta
e como de costume você faz meu retrato
de cabelo todo desenhado no vento
em jeito de menino que está sempre indo embora
voltará à mesma hora para o mesmo amor
a mesma mesa a mesma explosão 
com toda a certeza a mesma fuga
porque você e eu a gente é feito de matéria
escorregadia, i.e., manteiga, azeite, geléia
e espanto.

Matilde Campilho

Acquainted with the Night - Robert Frost

I have been one acquainted with the night.

I have walked out in rain—and back in rain.

I have outwalked the furthest city light.

I have looked down the saddest city lane.

I have passed by the watchman on his beat

And dropped my eyes, unwilling to explain.

I have stood still and stopped the sound of feet

When far away an interrupted cry

Came over houses from another street,

But not to call me back or say good-bye;

And further still at an unearthly height,

One luminary clock against the sky

Proclaimed the time was neither wrong nor right. 

I have been one acquainted with the night.