A bebida perfeita do ano novo

Bom Natal e Feliz Ano Novo

Estaremos ausentes durante uns dias. Feliz Natal e Bom Ano.

E a Alice tem destas coisas

É verdade.

A Alice tem mesmo destas coisas,

aparece e desaparece quando lhe apetece.

Mesmo para rimar, isto é, para quem quiser comprar:

na Edium

Death is a Drummer, Manuel de Freitas

Não há nada a fazer: domingos. Espesso,
demasiado claro, o silêncio tomba
sobre as ruas da cidade - e Junho
é um mês difícil, digam o que disserem
os ingleses e os poetas promovidos
pela cruel certeza de Abril. Junho,
ao domingo: no meu bairro fecharam
as lojas, as mercearias e os restaurantes.
Aberta, no entanto, a agência funerária,
mesmo em frente à casa de um poeta
amigo. E as tabernas que sobrevivem
- calçada dos Mestres n.º 44,
rua de Campolide n.º 82 - com
seus restos de tristeza, serradura e óleo.

Os santos (populares) repousam hoje
nos meus ombros terminais.
Nenhum trânsito, parcos transeuntes
hesitam em poluir a minha solidão
retórica. Um fado suspenso,
dir-se-ia, o bolor que devagar se forma
em volta de um manjerico falso.

Na porta da oficina de automóveis
uma cruz de cinza fotocopiada
justifica o ócio, a urgência de uma farda
já sem manchas de óleo (mas antes fumo
e gravata). Sim, a morte. haverá
outro assunto? Tão óbvias sempre, e
mais próximas, as carícias com que chega
ao rosto que estamos a deixar de ter.

Sem sinos nem gritos de amor
bem temperado, ouve-se na tarde
apenas o rumor íntimo e distante
de um tambor que nos chama,
incessantemente. E os poemas,
os poemas todos, lhe obedecem.

Para que seja domingo sobre a terra
que pesada e fria nos esquece,
nos esqueceu já.


Manuel de Freitas, [SIC] ,
Lisboa, Assírio & Alvim, 2002

Youth Lagoon - Montana

Paradise

Antes da Ponte - Future Islands

Exercício de Ruptura

ela espera-o ansiosamente.

sempre que pode, sonha com ele a entrar em casa,

a mão a abrir a porta, a cumprimentar o cão de loiça,

a abrir os braços em vez de os levantar.

tem uma manta de retalhos que lhe quer oferecer

e que faz e desfaz, dado o nervosismo,

a incerteza de que o produto não é fiel.

trata as fotografias antigas por tu,

como velhas companheiras de viagem e

chora a ausência da sua antiga família.

quando vê filmes, também ela

acha que já foi rainha.

ele é camionista ou imigrante ou sei lá.

de vez em quando telefona-lhe e diz que

em breve estará em casa.

ela ouve sons, a estrada, o asfalto,

às vezes os motéis, quase que tosse de sentir tanta sujidade,

as sirenes, a água a correr.

ela quando pode deita-se e sonha.

aguarda. ele quando se deita sabe que não poderá

regressar.

Lançamento do Livro João Resolve o Seu Mistério

Convite para estarem no lançamento do meu novo livro: João Resolve o Seu Mistério

Apresentação a cargo de Professora Doutora Isabel Fernandes

13 de Dezembro, 17h30

Instituto dr Cultura Americana

Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa

Air Review - America's Son

Quiet Parade - End of Days

Miguel-Manso: Um poema

BALADA DA RUA DAMASCENO MONTEIRO

ardia de amor pela casa

numa confusão de silêncios ou

dizendo de outro modo

afundava-se numa líquida recordação cardíaca

ocultos pólen pólvora fósforos

a má reputação dos dedos

paixão cartografada remota

toponímia dos enganos

braço a braço crescia alto

o incêndio no interior do peito

deliberado ritual de lâminas e pele

a transparente certeza

da cicatriz

mas ardia de amor pela casa soturna

silêncio dando para o saguão luz muitíssimo

extinta por sobre a larga extensão destruída

morrer, principalmente de amor, é

uma compendiosa tarefa doméstica

dentro do coração antigo

serei breve

Miguel-Manso, Contra a Manhã Burra, Lisboa: Mariposa Azual, Maio de 2009

Retirado do blog de poesia As Folhas Ardem

Mint Julep - Why Don't We

SALTO - Por ti demais

Monsieur Pain - Roberto Bolaño

I shall die in Paris, in a rainstorm,
On a day I already remember.
I shall die in Paris-- it does not bother me--
Doubtless on a Thursday, like today, in autumn.

Cesar Vallejo

Lugano, Tatiana Faia

JANO BIFRONTE

alinhados esperamos o primeiro

o perecível fio da manhã com os seus guizos

essa luz de cinza e azul que no chão

decidirá dos nossos rostos esperando partir

para a promessa da manhã que suave se inclina

e como acontece no poema de dylan thomas

temos estrelas tatuadas nos cotovelos e nos pés

.

e tu dirias não sei porquê dias que das moedas têm as duplas faces

onde com tanta concisão nos iluminamos e apagamos sem

termos envelhecido nos espelhos por onde seguimos cantando

e eu sei tu tê-lo-ias dito como se partilhássemos o mesmo chão

e aos poucos fôssemos sendo o que todos os homens são

.

semelhantes àquele deus bifronte que sempre apontando

em imperfeitos gestos duas coisas tão opostas

inspira em nós um amor pelas coisas tão dilacerado

Recreio por José Mário Silva

Caruma, raízes escuras, manchas
de luz entre as árvores. Enquanto
ali estávamos o colégio era um
vulto branco a arder ao sol,
lugar de gramática e geografia,
salas onde a voz do ditado
ecoava e a que nem sempre
queríamos regressar. Às vezes
a tarde imobilizava-se quando
partíamos pinhões com pedras
aguçadas e sentíamos nos dedos
a textura da resina. Jogávamos
à bola com pinhas, usávamos
cuspo para limpar o pó dos sapatos
ortopédicos, esfolávamos joelhos
– rituais infantis como tantos outros,
condenados à nostalgia.

De Luz Indecisa, Oceanos, 2009.

Um poema do mestre

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos detidos: hei-de partir quando as flores chegarem à sua imagem. Este verão concentrado em cada espelho. O próprio movimento o entenebrece. Mas chamejam os lábios dos animais. Deixarei as constelações panorâmicas destes dias internos. Vou morrer assim, arfando entre o mar fotográfico e côncavo e as paredes com as pérolas afundadas. E a lua desencadeia nas grutas o sangue que se agrava. Está cheio de candeias, o verão de onde se parte, ígneo nessa criança contemplada. Eu abandono estes jardins ferozes, o génio que soprou nos estúdios cavados. É a cólera que me leva aos precipícios de agosto, e a mansidão traz-me às janelas. São únicas as colinas como o ar palpitante fechado num espelho. É a estação dos planetas. Cada dia é um abismo atómico. E o leite faz-se tenro durante os eclipses. Bate em mim cada pancada do pedreiro que talha no calcário a rosa congenital. A carne, asfixiam-na os astros profundos nos casulos. O verão é de azulejo. É em nós que se encurva o nervo do arco contra a flecha. Deus ataca-me na candura. Fica, fria, esta rede de jardins diante dos incêndios. E uma criança dá a volta à noite, acesa completamente pelas mãos. Herberto Helder Cobra Poesia Toda Assírio & Alvim 1979

Um excelente momento de humor

The Road - Cormac McCarthy

The Road Not Taken - Robert Frost

Robert Frank, 34th Street, 1951.

The Road Not Taken (1915)

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim

Because it was grassy and wanted wear,

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I marked the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I,

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

Ficção

Fiction's about what it is to be a human being.

David Foster Wallace

Siri Hustvedt na Faculdade de Letras

A ler

Uma casa que se torna num cinema, o cinema que se torna numa casa.

Viver pelas imagens, ou melhor, tentar viver através das imagens. Uma obra de não-ficção bastante interessante. A história de um pai que deixa o filho desistir da escola se ele vir três filmes por semana com ele.

David Gilmour, The Film Club (2008), 220 pp.

A escrita em Dias

A ouvir

As Aves

as aves voam em sentidos

estranhos à sua orientação

riscando o céu

com um fio,

sem migrações

não há movimento

e as penas

amontoam-se

enchendo

as nossas bocas.

Somewhere

Primeiras Impressões - O primeiro post

Poema inédito:

I

comprometemo-nos com a palavra

e não ganhamos nada, apenas a aventura

da incerteza quando o que dizemos toma conta de nós

como um fogo e decidimos contar ao mundo como é belo

o poder, como é terrível o poder

como as mãos tremem ainda

na ponta da caneta desenha-se a extensão de um canivete

que começa a cortar, empilhando as letras como nas palavras cruzadas

um jogo de idade que nos toma todo o tempo do mundo,

um jogo complicado onde a mente empata com a voz

porque a mão não se decide a escolher

qual o termo exacto, qual a maneira mais certa de dizer

falar para o papel

a difícil arte faz-nos suar temporariamente e viaja na nossa

cabeça enquanto experimentamos a passos pequenos um lado

do passeio, depois outro

o corpo a andar, esquerda, direita

e, por vezes, impreciso pára e recomeça

a caneta

desliza lentamente agrupando as ideias

para, em seguida, as espalhar como uma colagem

e isto é tudo o que acontece

como acontece ao corpo

querer dizer e não poder falar